Firmino: um 'visto' para entrar na Inglaterra

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Uma das surpresas na convocação para a seleção brasileira divulgada hoje pelo técnico Dunga é Firmino, do Hoffenheim (Alemanha). Confesso que, até maio deste ano, eu nem suspeitava de sua existência. O que levou a um episódio tenso...

Passeando por alguns países europeus naquele mês, minha esposa e eu pegamos um voo de Amsterdã para Londres. Muita gente havia nos dito que os agentes da imigração inglesa costumam ser implicantes - e especialmente com brasileiros. E se nos barrassem?

No aeroporto londrino, depois de preencher formulários, caminhamos para os guichês como sentenciados que caminham para o cadafalso. Notamos que, justo na nossa vez, o oficial, um rapaz branco e jovem, terminou seu turno e foi substituído por um negro, mais velho.

Ele pegou os documentos, nos olhou com calma e detidamente, e, antes de qualquer coisa, perguntou: "Vocês são do Brasil?" Com a confirmação, perguntou nossa profissão. "Jornalistas?", ele se entusiasmou. "Cobrem esportes? Futebol? E a Copa do Mundo?"

A Copa brasileira teria início no mês seguinte. Percebendo o interesse do oficial, afirmei que já tinha trabalhado como repórter de esportes, cobrindo futebol, e que inclusive escrevia para um blog sobre o assunto (esse aqui). Daí, veio a pergunta fatídica: "E o Firmino?"

Aliás, com o sotaque, ele disse "Fâr-mee-noo". Por saber que conheço alguma coisa de futebol, minha esposa suspeitou que eu não estivesse entendendo o que o homem dizia. E pediu para ele escrever. O nome, no papel, só confirmou a incógnita. FIRMINO. (???)

Quem é Firmino?!? O QUE é Firmino? Comecei a gaguejar, tentando puxar algo da memória. Seria um jogador inglês? Um brasileiro atuando na Inglaterra? Um time? Um agente da Fifa no Brasil? Uma modalidade de futebol? O fiscal franziu a testa, desconfiado.

No rosto dele, dava pra ler a perigosa dúvida: como é que duas pessoas, brasileiras, e mais ainda, jornalistas (tendo uma delas, inclusive, dito que já trabalhou cobrindo futebol), podiam desconhecer o Firmino?!?!? Futuros clandestinos costumam mentir...

Numa fração de segundo, me joguei no abismo: "Ah, sim, o Firmino! Com certeza! Não estava entendendo o nome!" E o fiscal mordeu a isca: "Sim, ele é fantástico! Eu adoro seus gols. Grande jogador brasileiro!". Sorrimos todos, aliviados. Grande Firmino!

O oficial da imigração abriu o sorriso e elogiou Firmino ainda mais, sem me dar chance de dizer alguma coisa (graças a Deus!). Para ele, Firmino deveria ser titular do Brasil na Copa. Concordei. "Firmino! Great soccer player!" E carimbou os passaportes.

Ainda tensos, mas já no corredor que nos levava para fora do aeroporto, onde um amigo nos aguardava, minha esposa comentou: "Nossa! Ainda bem que você conhece esse tal Firmino!" Dei uma gargalhada, olhei pra ela e disse: "NUNCA OUVI FALAR!"

 

Aeroportos, ônibus e contradições

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O tema desta terça-feira foi a privatização dos aeroportos feita pelo governo federal na segunda. Foram vendidas participações nos aeroportos de Guarulhos, o maior do país, Campinas e Brasília, em leilão realizado na Bolsa de Valores de São Paulo (Bovespa). O governo comemorou o alto valor alcançado, R$ 24,5 bilhões no total, com um ágio médio de 347% nas três operações.

De um lado, os tucanos, com o perdão do trocadilho aviário, pavoneiam-se do PT ter caído em si e aceitado o evangelho privatista. Do outro lado do espectro político, o pessoal à esquerda ficou deveras escandalizado com o que consideram uma traição da presidenta. Afinal, o debate sobre as privatizações, com o PT de Lula e Dilma como nacionalistas estatistas e o PSDB de Alckmin, Serra e FHC como vendilhões da pátria, foi um dos pontos altos das duas últimas campanhas eleitorais – a cena mais marcante (ou patética) fica para Geraldo Alckmin usando camisa da Petrobras e colete do Banco do Brasil.

Antes de mais nada, uma questão técnica. O que foi feito não foi bem assim uma privatização. Quer dizer, foi: o governo vendeu parte das ações dos aeroportos, mas a Infraero manteve 49% deles. Ou seja, a União continuará sendo sócia de todos. Os vencedores do leilão ficam com a concessão de operação por prazo determinado. No caso de Guarulhos, por exemplo, foram R$ 16,21 bilhões por 20 anos. O patrimônio continua sendo parcialmente da União, mas será tocado pela iniciativa privada. Como nas estradas. Ou, mais próximo ainda, nas concessões de ônibus urbanos.

O João Villaverde, nesse post sensato, argumenta que politicamente não faz diferença, o que até é verdade. Mas na prática, faz muita. Nesse sentido, se tiver que me escandalizar com alguma concessão, sinto muito mais prejuízo em ter pouco controle sobre os ônibus urbanos, por exemplo. Peguei avião um número de vezes que cabe nas duas mãos – e devo estar acima da média do brasileiro. Ônibus, meu chapa, todo mundo pega – e não vejo essa chiadeira toda a respeito.

Mas sou exceção nas hostes esquerdinhas. De minha parte, não sou necessariamente contra privatizações. Sou contra certas privatizações. Vender a Petrobras, pelamor, é uma ideia ridícula, como foi ridícula a venda da Vale. Primeiro, porque junto com a empresa foram vendidos contratos de exploração de minérios válidos por décadas. Vendeu-se o solo brasileiro, patrimônio natural (e esgotável) de nosso povo. Isso, sou contra.

Pior: na década e 90, governo tucano e mídia fizeram uma campanha intensa para desvalorizar as estatais. É meio você querer vender seu carro e sair por aí dizendo no boteco que ele não presta. Pois é, o preço cai. O aeroporto de Guarulhos é gigante, importante e coisa e tal, mas ninguém tem a ilusão de que ele valha mais do que a Vale do Rio Doce valia quando foi vendida. Pois pagou-se por ele R$ 16,21 bilhões, contra R$ 3,3 bilhões na Vale. Não dá pra comparar o dano causado à nação por essas duas decisões.

O Nassif, nesse post curto, levantou outras questões que diferenciam o modelo de privatizações dos anos 90 e o concretizado ontem:

1. A Infraero mantem 49% do capital.

2. O BNDES (Banco Nacional do Desenvolvimento Econômico e Social) financiará exclusivamente os investimentos previstos. Nos anos 90 financiava a compra.

3. Os recursos arrecadados serão destinados a aeroportos menores.

Vamos combinar que é beeeem diferente? Todo mundo pode ser contra privatizar aeroporto, empresa, estrada e o diabo – ou querer vender até escola primária. Ninguém precisa concordar com nada do que a Dilma diz – por exemplo, ao dizer que “agora esperamos uma administração eficiente dos aeroportos”, duvido que os funciários da Infraero concordem com a presidenta. Com certeza, se trata de mais uma das tantas e tantas contradições dos governos petistas e cada um vai avaliar com seus botões se é o bastante para se considerar a gestão uma decepção e levar seu voto para outras paragens. Mas é obrigação não ser leviano e nem desonesto no debate.

Aproveite quando alguém mandar você tomar no...

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Cervejas da Alemanha

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Buenas, companheiros: são duas da tarde do sábado mais ensolarado do ano aqui na Irlanda (segundo me dizem) e eu ainda nao descobri a forma de telefonar para meus amigos. Ja perdi 1 euro no orelhão e não quero desperdiçar outro - aliás, também não consigo encontrar os acentos ortográficos no teclado do computador e, por isso, peco aos camaradas do Futepoca que os distribuam pelo texto. Estou há mais ou menos 20 horas em Dublin e ainda não deu tempo de muita coisa além de encontrar o meu abrigo provisório, comer, dormir, tomar banho e andar a esmo pelas ruas, completamente perdido. So consegui chegar à região central, onde estou, numa lan house, depois de pedir ajuda na rua. O engraçado foi que abordei uma estadunidense de Indianapolis, Sarah, que tinha desembarcado três horas antes e estava tão perdida quanto eu. Mas fala inglês - e tem uma mapa.

Enfim, sou um alien latioamericano, sem dinheiro no bolso, sem parentes importantes e vindo de onde ninguém faz ideia do que seja. Mas posso contar algumas histórias do caminho até aqui, em voos da mais conhecida empresa aérea alemã. De Guarulhos até Frankfurt, foram 11 horas aboletado na cadeira de avião mais apertada e incomoda que já enfrentei. Impossível se mexer sem incomodar os outros e só consegui dormir depois de cinco taças de vinho (muito bom, aliás, só que não consegui ver a marca). Até pensei em tomar cerveja, mas seria impossível ir ao banheiro com a devida frequência. Foi só no aeroporto de Frankfurt, onde tive de esperar quatro horas pelo voo de conexão, que pude, enfim, matar minha lombriga. E foi no simpático Goethe Bar, com uma Paulaner Weissbier, de 5,8% de teor alcoolico, servida num pint (foto) de 500 ml.

Ela tem gosto forte e meio azedo, aspecto bem denso e valeu cada centavo dos 5,80 euros que paguei. Havia outra, chamada Licher, mas era muito clarinha e resolvi dispensá-la. O bar era estilo balcão, aberto e com uma babel de estrangeiros como funcionários, como haitianos, angolanos e árabes. As pessoas chegam e pedem pelo tipo de cerveja, nao pela marca: "-Me dá uma weiss" ou "-Uma draft, por favor". Tinha um grupo de brasileiros que tentava pedir em português e nunca conseguia receber o que havia pedido, mas bebia o que viesse. Decidi nao gastar mais dinheiro ali e me encaminhei para a sala de espera do voo para a Irlanda. Havia muito búlgaros e, depois de tentar alguma conversa, o que nos rendeu muitas gargalhadas (eles falam inglês tao mal ou pior do que eu), encostei a cabeca na parede e dormi. Quando entramos no avião, veio a notícia de que havia um defeito - nao entendi onde (melhor assim!) - e tivemos que aguardar uma hora até decolar.

Foi então que pude provar a cerveja que a companhia aérea serve, a long neck da Wacfteiner Premium Verum (foto), bem amarga e cheirosa, com 4,8% de teor alcoolico. Eu estava na janela, eram cinco da tarde no horário local e foi com essa deliciosa bebida que vi toda a cidade de Frankfurt lá de cima, os campos verdes da Alemanha até a fronteira, o litoral holandês, o mar até as praias britânicas, uma extensa faixa do territorio inglês, novamente o mar e, ja descendo, a Irlanda. Indescritível. Cheguei em Dublin, apropriadamente, com uma cerveja na mão. E foi bom para me preparar, pois os oficiais que me esperavam me interrogaram bem rispidamente e escarafuncharam minha mala. Cheguei a pensar que seria mandado de volta, mas me liberaram. Foi então que conheci pessoalmente o colega Arthur, que me aguardava no aeroporto a pedido da também amiga Agnes. Fomos para o Centro e depois fui para o bairro Dublin 7. Volto outra hora pra contar mais. Abraços!

Corra, Brunna, corra!

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Por Brunna Rosa

Paulista é mesmo uma desgraça. Acostumada a pagar preços exorbitantes por uma dose de boa cachaça nos bares paulistanos ou deixar somas consideráveis por uma garrafa de pinga mineira razoável, quando vi preços mais modestos não pensei duas vezes.

Em Belo Horizonte, sob recomendação dos mais experientes, fui ao Mercado Central, onde após uma intensa pesquisa de preços me deparei com bons valores de cachaças, uma envelhecida por três anos em tonéis de carvalho na cidade de Betim (MG) e outra que repousou por dois anos em tonéis de bálsamo e carvalho. Ambas excelentes.

Já em São Paulo, custariam bem mais. Animada, a variedade (irresistível) de queijos no lugar se tornou ínfima e logo comprei sete garrafas sortidas de aguardente.

No aeroporto...

Sábado, 28, aeroporto de Confins. Enquanto aguardava o vôo de volta para São Paulo tomando um café, segurava as duas sacolas de “marvadas”. Faltavam 20 minutos para o vôo, estava na hora de encarar o raio-x e voltar para casa. No entanto, ao passar pelo tal aparelho indsicreto, escutei: “Senhora, por favor, o que é isso?”, indagou a educada funcionária da Infraero ao ver as minhas sacolas.

“São garrafas, moça”, respondi feliz e sorridente. “Sim, mas quantas, senhora?”, continuou com um nada agradável questionamento. “Sete”....respondi um pouco ressabiada.

“Senhora, por lei, só se pode embarcar com dois litros de bebida alcoólica”, informou a atendente. Em segundos a informação da mocinha caiu como uma bomba para esta que vos escreve. De tão desesperada, minha cara deveria externar os sentimentos mais tristes e profundos. A funcionária, com uma voz que trazia dó, pena e uma indisfarçável solidariedade manguaça, entendeu meu drama e falou : “Corra, você tem 15 minutos antes do seu vôo sair, tente embarcar algumas que passamos as demais por aqui”.

Quinze minutos era o que eu tinha. Saí correndo, carregando garrafas que batiam uma na outra e me dirigi, ofegante, ao balcão da dita companhia aérea (aquela que só oferece barrinha de goiabinha para você comer durante o vôo). A fila era enorme. Tive que furar.

Burlada a fila, agora só tinha 10 minutos. Expliquei a situação ao mocinho da companhia aérea, que vendo em minhas mãos as sacolas, fez a pergunta fatídica: “Senhora, quantos litros tem aí?”. E eu, já menos ingênua, respondi: “Um litro e meio, moço”.

Não acreditando na ofegante cidadã, ele abriu as sacolas e se deparou com as sete garrafas. Fechou e diante de minha pessoa, que implorava compreensão lembrando dos poucos minutos para a partida do vôo, consultou o número de meu bilhete e decretou: “Seu vôo não permite embarque de bebida alcoólica”.

Em pleno desespero e na iminência de perder o vôo e a cachaça, todos os argumentos, pedidos e lamentações foram despejados ao responsável pelo check-in. Ele, certamente achando patética a situação, entendeu e sugeriu: “Coloca numa bolsa que tentamos passar”.

Enquanto enfiava apenas duas garrafas na bolsa - a terceira não cabia -, o moço passava um rádio informando que havia uma bagagem atrasada para o vôo, que já estava saindo. Não sei se a “bagagem” era eu ou a bolsa, mas ao terminar a comunicação, me viu com uma garrafa de cachaça na mão e indagou. “E esta, você vai fazer o que com ela?”. Sem pensar duas vezes, declarei: “Não cabe, vai ficar com você”.

Quase lá

Faltavam apenas três minutos para o vôo. Deixei minha bolsa e voltei correndo, com uma sacola preta e quatro garrafas batendo uma na outra pelo aeroporto. Subo as escadas e continuo a correr, ridiculamente.

Na sala de embarque, a mesma moça do raio-x me orienta a passar na frente das pessoas da fila. Pergunta baixinho, em tom de cumplicidade: “Deu certo lá?”. Feliz, mas com a certeza de que as cachaças ou iam ficar por lá, em uma provável checagem na bagagem, ou iriam quebrar, balancei a cabeça positivamente.

Já sentada no avião, com vários minutos de atraso, penso que se quebrassem as garrafas teria que jogar a bolsa fora, afinal o cheiro de álcool seria insuportável.

Uma hora e quinze minutos. Esse foi o tempo de minha agonia.

A chegada

São Paulo, aeroporto de Congonhas. Estava naquelas malditas esteiras por onde saem nossas bagagens. Ansiosa, esperava minha mala e minha bolsa, que nunca chegavam.

Olhei pelo vidro e avisto a mala. Vinha por último, logo embaixo de uma grande mala. Uma sensação horrível me assolou e pensei: “elas não resistiram.”

Tinha certeza que não sobrara nada das duas garrafas. Olhei para o carrinho em que minha mala estava, avistei as quatro garrafas remanescentes e mais aliviada voltei a olhar os carregadores das bagagens. Eles acabavam de pegar minha bolsa e jogar na esteira. Ansiosa, aguardo até que chegassem em minhas mãos.

Milagrosamente inteira, a bolsa e as cachaças estavam lá. E eu, desacreditada fui saindo do aeroporto, checando mesmo se não havia nenhum trincado no vidro. E com uma sensação de aprendiz de “contrabandista” e um currículo aprimorado de manguaça.