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segunda-feira, agosto 10, 2009

Linguagem universal

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Outro dia eu estava saindo do supermercado, aqui em Dublin, e um velhinho bêbado veio em minha direção e exclamou: "-Opa!". Obedecendo ao inusitado chamado do destino, dei meia volta e comprei meia dúzia de cervejas.

quarta-feira, março 12, 2008

Opa - A cerveja que já é seu próprio chamado

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Pesquisando sobre cervejas regionais brasileiras, me deparei com uma que tem tudo a ver com nosso companheiro Glauco Faria: a Opa Bier, de Joinville (SC). Para os desavisados, "opa" se tornou a "ordem de comando", entre os futepoquenses, para pedir cerveja ou concordar que alguém peça. Pois, como "o bom desse blogue é que a gente aprende", segundo Anselmo de Massad, vamos à explicação de Luiz Alexandre de Oliveira, da Opa Bier, para a cerveja ter sido batizada dessa forma: "Opa é avô em alemão e todos gostam e respeitam os avós. Também é um cumprimento (Opa, tudo bem) e é facil de se pronunciar" (em entrevista feita pelo site Cervejas do Mundo). Oliveira diz que a intenção é vender a Opa fora de Santa Catarina e que existe, sim, mercado para as cervejas regionais. "A tendência é as grandes se unirem para não brigarem entre si e quebrarem, só que não conseguem ter um produto diferenciado", explica. Para saber mais, entrem no site www.opabier.com.br

sexta-feira, novembro 09, 2007

Long neck Nova Schin a 17 reais

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Foi em Londres, em 2004. Eu morava naquelas bandas, uns camaradas músicos iam tocar samba num bar "brasileiro" chamado Guanabara, em Covent Garden, no centro. Lá fomos eu, a patroa da época e um camarada, o George, que estudava inglês e trabalhava de garçom num bufê de festas para os chiques britânicos. O Alemão, outro amigo nosso, fez as pick-ups e tocou samba-roque na entrada e nos intervalos. Até aí, tudo conforme.

Vamos comprar a cerveja. Quem conhece a capital inglesa sabe que isso não é exatamente uma preocupação. Qualquer canto tem o seu Pub, com lager ultragelada ou bitter em temperatura mais ou menos ambiente, a tradicionalíssima irlandesa Guinness e outras tantas variedades. A cerveja é servida em pints, um copo que praticamente corresponde a uma de nossas garrafas, com seus 568 ml, ou em half pints.

Aconteceu, no entanto, que os cabras acharam que a cerveja tinha que ser "a caráter". Só tinha long neck Nova Schin, ao custo de 4 libras. Cada libra na época valia uns R$ 4,40, totalizando R$17,40!!! Ninguém vai deixar de beber, mas o camarada George registrou sua análise, sem contestações: "Os caras acham que bar brasileiro é o que vende cerveja brasileira. Bar brasileiro é o que vende cerveja barata". Opa!

"Estou ameaçado de morte"

Mas isso não foi o mais surpreendente da noite. Conhecemos o produtor da banda, cujo nome nenhum manguaça vai exigir de mim que me lembre, mesmo considerando que o preço e a revolta impediram que eu bebesse o suficiente pra fazer a cabeça. Mas o cara tinha história pra contar.

Era mais um de tantos paulistanos de classe média que vão a Londres viver a liberdade de andar sem documentos, comprar "cogumelos mágicos" (magic mushrooms) no mercado, ganhar uns trocados em subempregos. Ele trabalhava como entregador de pizza, e pra isso comprou uma moto. Na hora de registrar o veículo, não pedem documento, apenas perguntam o seu nome. A dele estava em nome do Silvio Santos, um dos maiores proprietários de motos na Inglaterra. A brasileirada acha então que não precisa cumprir nenhuma lei de trânsito, pois as multas vão pra conta do Silvio. E o cara abusou um pouco.

Mas se o registro é apenas pro forma, o mesmo não se pode dizer do seguro obrigatório, que exige apresentação de passaporte e comprovante de endereço. Pra encurtar a história, pegaram o cara e ele foi convocado a se apresentar aos tribunais ingleses, que estão entre os mais tradicionais do mundo, onde os juízes usam até peruca branca.

Encurralado, o manguaça resolveu arriscar tudo. Diante das Royal Courts of Justice, confessou: "É verdade, eu falsifiquei o registro e tomei as multas todas. Mas vocês não podem me mandar de volta pro Brasil". Pausa entre os magistrados. Eles trocam olhares. Finalmente, perguntam a razão de tal impedimento. O cara, que nunca deve ter saído da Vila Madalena, truca: "Sou do MST, estou ameaçado de morte. Se voltar ao meu país, vou morrer."

Conseguiu asilo político, e deve estar por lá até hoje.